martes, 31 de julio de 2007

Un día cualquiera

Se sienta junto a la fuente y pasa los dedos por el agua, preguntándose qué es eso que sostiene en la mano, eso que se escapa tan rápidamente, eso que apenas puede ver pero se siente tan bien. Se sienta por un momento, sólo el suficiente para tener la respuesta al instante y salir corriendo.

-¡Agua! -me dice abriendo los ojos en forma desmesurada y señalando la fuente. -¡Agua! -al salir corriendo.

La gente sonríe al verlo pasar como un bólido y se sorprenden de verlo lanzarse al suelo como si nada pasara. Soportando el golpe como si no tuviera peso y entonces siento algo nuevo, y lo observo a lo lejos mientras un sentimiento que apenas reconozco se clava en mis sentidos, y se siente tan bien; entonces digo:

-¡Es mi sobrino! - antes de salir corriendo tras él.

viernes, 27 de julio de 2007

Mi abuelita

Murió el 26 de julio del 2007, cuando su amado esposo hubiese cumplido 109 años.

A veces pienso que escogiò esa fecha como regalo.

Hoy la sepultamos.

Que en paz descanse.



Te amo, abuelita.

viernes, 20 de julio de 2007

Sé que estoy en problemas cuando...

me doy cuenta que lo más cercano a una relación en mi vida es esperar que venga la señora que cobra el agua por el dinero cada mes.

Hoy la espero con flores.

jueves, 19 de julio de 2007

Hasta pronto

Se suda inconsciencia. Un quejido de lenta agonía arrulla los sentidos. Se sonríe. Se sonríe como el condenado; en una mueca ahíta de desconsuelo, de alma rota, martirizados por un dolor viejo que nos crió. La noche lleva llanto en las venas y a las estrellas -apagadas en sentimiento- se les presta un farol.

Es una noche perfecta para morir. El agua se escurre por la coladera en una adoración de insomnio velado por un millar de penas dispuestas para rezar. La hecatombe, el guijarro del miedo golpeando la ventana, la bocanada final; un trago de aguas amargas disfrazadas de hielo por la espalda: un molesto musitar.

Acá donde se muere se sonríe más que nunca. Se nos duermen los dedos de tanto reconocernos entre las sombras. Se moldea un rostro curtido de vientos de sal, de boca incompleta, sin labios ni voz, y dientes gastados de tanto comernos la vida a mordiscos a través de dos metros de polvo; desde el fondo, muy al fondo de nuestro urgido final.

El sueño ronda y se le niegan los ojos, se le oculta la mirada. Es un extraño más entre aquellos que niegan su existencia misma en una procesión circular e infinita; atemperada por el perdón. La vida sólo a ratos, para al rato, silba en una nueva plegaria y en el silencio se desvanece para no volver a verle jamás.

Acá entre mi gente. Acá donde se muere a montones cada vez que alguien se va.



Ahi me esperas, abuelita.

martes, 17 de julio de 2007

Crónica de una muerte anunciada

Me siento tan... vacío.
Hay días, sólo hay días, en los que no sé qué demonios hago aquí.
Aquí.
Aquí... en... esto.
Sea lo que sea.

Hoy quisiera no ser,
ni estar,
para nadie.

Supongo que hay días así.
Días para olvidar.

jueves, 12 de julio de 2007

Be here now


No sé por qué soy como soy.

Mi hermano dijo que era un zurdo condicionado. Es decir, que soy zurdo, pero como el mundo es para los derechos... así me criaron.

La analogía es instantánea.

Es obvio que todo lo que hago es para ser feliz; la cuestión es, ¿por qué me hacen feliz esas cosas?

No lo sé. Sólo lo hacen.

No diré que soy único, no diré que quiero dejar mi legado, no diré que quiero ser admirado y amado por todo eso que soy y sueño ser. No diré que soy perfecto. Ni siquiera para mí. No diré que me encontraré a mi mismo y sabré entonces qué soy y a qué vine al mundo. No me interesa.

Soy, estoy, ahora. Quizá un día eso no valga nada. Estoy seguro que así será; pero para aquellos que están a mi lado, ojalá fuera importante. Ojalá disfrutaran conmigo. Con mis virtudes, con mis defectos; con esos que no quiero aceptar o esos que aprecio tanto.

Porque puedo aprender. A no ser sólo yo, a no estar solo. A ser quien siempre habìas soñado por un día, o dos, hasta que todo se mezcle y no se sepa de un principio y no se piense en el final. Porque puedo aprender todo, absolutamente todo lo que estés dispuesto a enseñarme; si estás dispuesto a aprender.

No soy perfecto, no soy eterno. Soy yo, lleno de mí y de ti, de ideas ajenas y pensamientos propios, de costumbres, de instintos, de todo eso que nos dice existimos, aquí, ahora; sólo un instante en la infinidad.

Soy Luis Alberto, mucho gusto, y dime tú, ¿hacia dónde crees que vas?

Hello -by Oasis

I don't feel as if I know you,
you take up all my time.
The days are long
and the nights will throw you away
cos the sun don't shine.
Nobody ever mentions the weather
can make or break your day.
Nobody ever seems to remember
life is a game we play.

We live in the shadows
and we had the chance and threw it away.
And it's never gonna be the same
cos the years are falling by like the rain.
It's never gonna be the same
'til the life I knew comes to my house and says:
Hello!

There ain't no sense in feeling lonely,
they got no faith in you.
But I got a feeling you still owe me
so wipe the shit from your shoes.
Nobody ever mentions the weather
can make or break your day.
Nobody ever seems to remember
life is a game we play.

We live in the shadows
and we had the chance and threw it away.
And it's never gonna be the same
cos the years are falling by like the rain.
It's never gonna be the same
'til the life I knew comes to my house and says:
Hello! Hello!
(It's good to be back, it's good to be back)
Hello! Hello!
(It's good to be back, it's good to be back)
Hello! Hello!
(It's good to be back, it's good to be back)
Hello! Hello! Hello!...

miércoles, 11 de julio de 2007

Charlas con Dios V

-Señor, ¿puedo reírme de un payaso?
-Sé a lo que vas. Me preguntas si te puedes reír de un payaso para que yo diga que sí y después cambiar la intención de tu pregunta diciendo: ¿aún si el payaso está muerto? Y yo piense en gente como Chaplin y diga sí, y luego digas: ¿aún cuando haya muerto de causas naturales? Y yo no vea problemas con la pregunta y siga diciendo que sí y me digas: ¿aún cuando haya sido natural que muriera después de que se le atorara su nariz de bolita roja en la garganta por querer vestirse y tomarse sus pastillas al mismo tiempo? Y yo diré que no es bueno andarse riendo de las tragedias de la gente y tú dirás: ¿Aún cuando yo haya cambiado sus píldoras por narices de bolita rojas? Y yo diré: No es gracioso. Y tú dirás: Sí lo fue. Y yo diré: No, de verdad no lo fue. Y tú dirás: Nah, sí fue, casi te hago reír, mira mira. Y yo voltearé a otro lado esperando dejes de hacer eso y no pararás hasta que sonría, ¿no?
-¿Cuándo demonios te pasó esto?
-Perdón, es que a veces...
-Jaja, caíste.
-No es gracioso.
-Sí fue.
-Que no.
-Pero clarooooo que sí.
-Bah.

martes, 10 de julio de 2007

Chispas VIII

La casa y su chimenea.
Un sorbo de cielo,
pajilla al sol
y un habitante nuevo.

Memorias de una Geisha, ja.


Por el cuarto enrarecido de espacio se divaga en cada respiro. Lo que un montón de basura puede significar si se le encierra y se le deja añejar en recuerdos. Ayer dejé caer una hoja, sólo por escuchar el ruido que hacía al deslizarse por el piso. Me suena a miles de libros tumbados por el suelo, cuando papá caía dormido y soltaba a duras penas, de entre las manos, aquel enorme tomo que quizá no volvería a leer. Así le rendía tributo. Con las manos callosas, no podía ser escritor, era ingeniero y sin embargo, por un instante, sentía ese libro nacido de sus propias manos. Ese arcón de recuerdos. Los domingos de beisbol en el termo. Los días de playa en la hielera. Los periódicos, las cervezas. No se ve, pero al costado, entre repisas de yeso, se guardan cientos de fotos, a veces tan niñas, viendo de reojo al tiempo mucho antes de pasar. A veces soy así, como el tiempo antes de pasar, como una fotografìa en reposo, esperando la sorpresa, como el libro nacido de sus propias manos. Un escrúpulo aterido en la conciencia, un bastión de memorias oxidadas, cuando sosteniendo en las manos una carta desleída me dan ganas de llamar de nuevo, escuchar su voz y olvidarlo todo, pero me detengo... como las memorias se detienen por el cuarto y se suceden, se mezclan inertes justo antes de pasar, sucediendo sólo su aroma, y encerrarse en un lapso de tiempo, en ese espacio, sin momento, a esperar.

domingo, 8 de julio de 2007

¿Chistes?


"El día que me muera no sé qué voy a hacer..."

=ò(

"Una vez me topé con unos alienígenas. Les pregunté que si qué andaban haciendo por aquí. Me dijeron que dando la vuelta. Cuando yo doy la vuelta, les dije, no me alejo más de 10 kilómetros de casa. Solíamos ser así, me dijeron, creo que hemos evolucionado."

sábado, 7 de julio de 2007

Sin máscaras

Siento muchas ganas de morir.
Muchas.
Porque nunca pude vencer su terquedad.
Ésa que dice que no la quiero, y no la quise,
mucho menos que la amé.

Y digo yo: La amé con toda el alma, quise hacer todo por ella...
pero quería fuéramos felices juntos, en lugar de estar peleando.
En lugar de que yo, por mis culpas, haya creado alguien capaz de odiarme tanto,
que me dice tantas cosas que saben me van a lastimar.

Quisiera decirle que uno tiene derecho a cansarse,
que si me fui fue por todo eso...
pero jamás porque le haya mentido.
Jamás.

Quiero desearle toda la suerte del mundo
aún cuando se va con la única persona capaz de hacer polvo mi corazón.
Quiero decirle que un día deseo verla y sonreír, porque es feliz,
porque encontró a alguien que de verdad la hace amar la vida.
Quiero que me perdone por todo eso que la hice sufrir y llorar,
por todas esas cosas que hice mal sin saber o sabiendo.

Quiero que me crea, Dios, quiero que ella,
ella entre todas las mujeres que han existido,
sienta un poco de amor por mí
y deje de odiarme;
o deje de decir que no me odia...
pues le soy indiferente.

Quiero llorar hasta hartarme,
hasta que este dolor muera y pueda respirar.

Quiero, en verdad quiero,
que todo el mundo sepa que la amé como nunca había amado a alguien,
porque creí que esos momentos maravillosos podían durar para siempre.

Quiero que sonría, Dios, cuando se acuerde de mí,
pues ella me dio, sin duda,
la felicidad más grande de mi vida hasta hoy:
su sonrisa.

Yo seguiré viviendo por esas ganas de encontrarle de nuevo,
en cierta manera,
en sentimiento puro,
en los ojos de alguien más.


Vive como siempre has querido, Jess.
Perdóname por no entenderlo.

...

viernes, 6 de julio de 2007

Trova

La trova es un canto típico que abunda en muchas regiones del mundo. Cada comarca expresa a su través sentires populares de su región, y en general este tipo de cantar se apoya en todas partes en una música fácil, simple, contrapunteando la cual lo importante son la letra y su contenido.

La trova nació de los cantos que difundieron los caballeros medievales a través de los juglares. Los ibéricos recibieron de los franceses el canto de los juglares hasta 1400, cuando la burguesía toma la iniciativa cultural, y ya no compone música sino que agrega diferentes textos a las mismas melodías.

La odio.

Oficialmente, mi comentario termina ahí: La odio. No es necesario sigan leyendo, porque lo que sigue es únicamente mi opinión, y es una discusión sin fin.

¿Por qué la odio?

Imagina un filósofo de la vida, de esos odiosos, que se creen distintos por decir frases geniales o por tener un sentido elevado de la verdad, obviamente, porque les encanta sentirse distintos, lo que los lleva a incluso vestirse de manera extravagante, pero siempre igual a un montón de gente, gritando lo que un montón de gente, terminando ser lo mismo de siempre, como cualquier tipo... pero egocéntrico.

Ahora, agrégale el misticismo de saber tocar la guitarra, saber hacer música, saber cantar.

El horror.

Ahora, agrégale la estúpida lucha entre los "verdaderos" trovadores y los trovadores vendidos; los que de hecho, pueden vivir de su imagen de trovadores, de sus intentos, de su falsedad.

Se supone que un trovador canta sobre las penas en su interior, y las de su semejante. Canta contra las injusticias del gobierno y sus sistema, y demás. Lo cual hace imposible que te hagas de dinero, porque para hacer dinero, debes tener contento al gobierno; ya sea pagando impuestos, o sea, generándole ganancias. Imaginen cuánto empeora esto si el mismo gobierno favorece a un trovador a que tenga éxito. Todo de pronto se perdió. El sentido del trovador, el por qué estaba ahí en un principio, el por qué existía, cuál es la función del trovador; porque ahora no podrá hablar mal del gobierno, no podrá develar las injusticias reales, no podrá luchar contra su mismo mecenas.

Lógico.

El pedo es que: a mí me vale madre.

Quizá el puto trovador se quiso hacer del dinero del pueblo y del mismo gobierno para comprar armas, ejércitos, e iniciar un golpe de estado. Quizá le manda su dinero a todos los que sufren por culpa del gobierno. Quizá...

Quizá el wey se aprovecha de nuestras mentes débiles y se hace millonario y se acuesta con tu hija. Quizá...

Quizá el verdadero trovador se vaya al cielo, quizá sea admirado y seguido por mucha gente aunque jamás tenga un centavo, quizá...

La verdad es que la música suele ser una mierda (que es incluso intencional) y las letras pues, suelen ser lindas, poéticas, profundas, originales, hermosas, quizá.

La odio.

No porque sean ricos, sean pobres, sean lo que son; nomás porque me tienen harto con sus mamadas sobre si Ricardo Arjona es el diablo, por vendido, y Salvo Ruiz tiene su monumento en la Antioquia.

Chinguen a su madre, si van a hacer algo, háganlo, si no... no. No sólo se trata de despotricar contra el mundo y quejarse; se trata de hacer algo o callarse la pinche boca.

¿Ustedes creen que a los ganadores del nóbel les importaba ganarse el premio cuando empezaron esa lucha? Quizá sí, quizá no. Me vale madre. El caso es que, mientras haya algo bueno, lo voy a aplaudir y a seguir, y cuando haya algo malo lo voy a rechazar o a combatir, sí; pero siempre y cuando de verdad afecte el panorama en general de lo que el mundo necesita y busca.

Aunque no lo crean, la democracia se trataba de eso; de buscar el bien mayor -que no el absoluto- para toda una comunidad. Piensen en eso y luego abran la boca. Si sienten que no tienen voz, busquen sonar mejor, más alto, más fuerte, pero sobre todo, más inteligentes.

A mí me caga Arjona; pero no es malo el pendejo, divierte a mucha gente y si un pendejo pseudo trovador millonario me hace enojar y me nubla la vista acerca de que el gobierno nos está chingando... pues entonces quizá, por pendejo, me lo tengo bien merecido.

He dicho.

jueves, 5 de julio de 2007

Anécdota brevísima

Entonces le dije a su padre:

-Espero que la cogida haya estado muy buena, porque lo que vino después, pffffff...

lunes, 2 de julio de 2007

¿Es tan difícil?

Conoces a alguien, es hermosa, un chispazo desata una química jamás sentida, vives, te enamoras, lo confiesas, lo escuchas, le besas, la tienes.

No por siempre. Por el tiempo que les toque vivirlo. Sin complicaciones.

¿Cuántas veces puede suceder en 27 años?

¿Cuántas en una vida?

¿Por qué no sucede?

Algo anda mal.

Fav four


a day in the life
all you need is love
come together
eleanor rigby
her majesty
across the universe
dear prudence
happiness is a warm gun
Help
I want you (she's so heavy)
In my life
mean mr. mustard
strawberry fields forever
ticket to ride
tomorrow never knows
yer blues
blackbird
fixing a hole
the fool on the hill
get back
helter skelter
hey jude
let it be
yesterday
free as a bird
here comes the sun
something
while my guitar gently weeps
octopus's garden
she loves you
i want to hold your hand
a hard day's night



-No me atrevería a poner un orden.

domingo, 1 de julio de 2007

Charlas con Dios IV

-Señor, ¿por qué me hiciste así?
-¿Así cómo, hijo?
-Pues así, señor. Gordo, chapparro, alto, güero, sarcástico, débil, fuerte. Ya sabes. Así.
-Yo no decido, hijo. La naturaleza hace su trabajo por sí sola.
-Entonces dejas las cosas al azar.
-En cierta manera.
-¿Y tú? ¿Naciste al azar?
-No, hijo, tú me diste vida e hiciste que me pareciera a ti.
-Valiendo...
-Sí.
-Entonces por eso eso de la ira y el Dios vengativo.
-Jeje, perdón. No soy perfecto.
-Pues si yo te hice... pfff.
-Puedo cambiar.
-¿Tendría que cambiar yo?
-Sí.
-Pfff...
-... =(

Una rosa

Y pensé en regalarte una rosa,
no porque sólo una rosa merezcas,
es por hacerle un favor a mi flor.

Porque tendida le vi marchita,
de color como sangre justo antes de sanar,
porque de aroma emitía un jadeante suspirar;
porque ya casi sin vida le quise adoptar.

Le conté de tus ojos, tu sonrisa,
mi alegría de tenerte,
de mi pena, su hidalguía,
de ser por ti más fuerte.
Que era la más linda rosa
y celebraba el amor,
que de mostrarla a tus ojos, un placer,
me hiciera el favor.

Y ella me dijo que no;
ya no me pertenecía.
Ocultó su rostro entre espinas,
un poco de inocente envidia.
Y sollozando en la brisa
tranquila me decía:

Un regalo es si una flor,
una vida si alegría.
Que no me vea jamás llorar,
cúmpleme esa fantasía.
Que la conozcan mis hijos,
que les haga compañía.
Yo me quedo,
tapiada con este amor,
que en ella has encontrado a tu flor,
mientras yo,
yo volveré algún día.



-El segundo poema de mi vida (como lo recuerdo). Era un bebé, no se rian, ja.

Como Rosa moría

Volteó hacia la ventana y trató de correr la cortina. Le costaba tanto esfuerzo, se agotaba. Logró al fin hacerlo y como prometía, el cuarto ya era del cielo en un destello cegador. Los labios se le amorataban del frío y la tez lucía más blanca que de costumbre, tanto que las venas se asomaban circunspectas a su piel. Poco a poco se arrastraba hacia la ventana y con el cuadro en sus manos daba el toque final a la pintura, con su vientre manchado y sus pechos oprimidos. Por entre las motas de polvo y los blancos techos de toda casa en la colonia, alcanzó a notar un piso abajo, la figura de un hombre. Él la descubrió y se acercó hacia la ventana. Entre el barullo del cuarto inmóvil y danzante, entre sus ecos y el agobiante exterior, alcanzaba a escuchar algo, no sabía qué. El cuadro había escurrido el viso de Rosa en él, mientras la cama hacía lo mismo por su propia imagen, quedando en rojo ambas. Su piel mortecina, violácea en su lamento, viendo los ojos de Ricardo, vacía, con la mano cayendo en aquel cristal, llevándose en él, sintiendo el resoplido de unas palabras, las de él que le llegaban huecas y resonantes, carcomiendo herrumbre acorazado de su pecho sentido, las últimas que nunca debió escuchar: "Te amo, Dedé, ¿Te casarías conmigo?". Mientras las degustaba en una pequeña sonrisa vencida y los ojos vacilantes, con música de serafines para ella proveniente del mariachi esperándola al pie de la ventana y de la boca de su amor.

El hilo de sangre ya cesaba, como en el invierno se recogen las aguas estivales, y quedaba en la mano de Rosa pintada en la ventana regalando al viento sólo un "hola", agotando la mirada.



-Fragmento de mi primer concurso.

Como el Sr. Owen decía

Silueta

"Debo confesar me ha llevado más tiempo del esperado, pero ahora sé y le explico: Usted, sí señor, usted no sabe nada."

Sr. Owen

No pude menos que el soltar una sonora carcajada. Esto ya rayaba en lo estúpido y sin embargo, me sentí confortado de saber seguiría el juego.

"¡Qué barbaridad! Que mis ojos y oídos se asombran de tal capacidad detectivesca, ya que usted ha tardado tan poco tiempo en descubrir que al decir que no entendía absolutamente nada de lo que decía usted, en realidad quería decir que no entendía nada de lo que usted me decía."

Ya no me asombraba nada, todo era un lienzo mal pintado de nuestro amigo nocturno ¿Qué más que oscuridad puede sacar de la noche?

Silueta

"Y con ese sarcasmo la tinta indeleble de mi atino está en su frente. En verdad usted no tiene la más mínima idea de la realidad en que se encuentra. Al principio pensé que era su desesperada lucha por aferrarse a algo ido, algo mayor entre más grandes anhelos, pero ahora me doy cuenta de que es una ignorancia simple y falta de pasión en la que se ve sumido tapándole hasta el más largo de sus cabellos."

Sr. Owen

"Parece haber puesto casa en el fango, señor como se llame. Atascado en una labia tan cerrada no habría de llegar lejos de cualquier forma. ¿En verdad espera que crea, no, discúlpeme, que entienda sólo una de las frases que profiere con tan singular entusiasmo? Incoherentes en demasía, absurdas todas y poseedoras de tintes de "vital importancia". ¿Acaso viene a sentirse algo más enaltecido en mi ignorancia? No lo creo, señor. Le exijo aclare su mente y entonces sí, proceda a explicarme esa situación tan importante para usted en la que dice me encuentro."

Estaba interesado sólo en que todo terminara. Volteó hacia la ventana, se aproximó a ella y observó detenidamente la situación afuera. Su cara se puso seria, más seria que antes de hablar, buscó entre el cuarto mis ojos y por primera vez pude ver un brillo en ellos.




-Fragmento de mi primer teatro.

Como Camila decía

¡Hubo un Rey,
allá por Francia, que de tanto lisonjearse
le quedó la boca rancia!
¿Y por qué ya no le quieren?
-Preguntaba su bufón-.
Y poniéndole el sombrero le decía:
¡Por mamón! ¡Por mamón! ¡Por mamón!



-Fragmento.