Charlas con Dios V

-Señor, ¿puedo reírme de un payaso?
-Sé a lo que vas. Me preguntas si te puedes reír de un payaso para que yo diga que sí y después cambiar la intención de tu pregunta diciendo: ¿aún si el payaso está muerto? Y yo piense en gente como Chaplin y diga sí, y luego digas: ¿aún cuando haya muerto de causas naturales? Y yo no vea problemas con la pregunta y siga diciendo que sí y me digas: ¿aún cuando haya sido natural que muriera después de que se le atorara su nariz de bolita roja en la garganta por querer vestirse y tomarse sus pastillas al mismo tiempo? Y yo diré que no es bueno andarse riendo de las tragedias de la gente y tú dirás: ¿Aún cuando yo haya cambiado sus píldoras por narices de bolita rojas? Y yo diré: No es gracioso. Y tú dirás: Sí lo fue. Y yo diré: No, de verdad no lo fue. Y tú dirás: Nah, sí fue, casi te hago reír, mira mira. Y yo voltearé a otro lado esperando dejes de hacer eso y no pararás hasta que sonría, ¿no?
-¿Cuándo demonios te pasó esto?
-Perdón, es que a veces...
-Jaja, caíste.
-No es gracioso.
-Sí fue.
-Que no.
-Pero clarooooo que sí.
-Bah.

Chispas VIII

La casa y su chimenea.
Un sorbo de cielo,
pajilla al sol
y un habitante nuevo.

Memorias de una Geisha, ja.

Por el cuarto enrarecido de espacio se divaga en cada respiro. Lo que un montón de basura puede significar si se le encierra y se le deja añejar en recuerdos. Ayer dejé caer una hoja, sólo por escuchar el ruido que hacía al deslizarse por el piso. Me suena a miles de libros tumbados por el suelo, cuando papá caía dormido y soltaba a duras penas, de entre las manos, aquel enorme tomo que quizá no volvería a leer. Así le rendía tributo. Con las manos callosas, no podía ser escritor, era ingeniero y sin embargo, por un instante, sentía ese libro nacido de sus propias manos. Ese arcón de recuerdos. Los domingos de beisbol en el termo. Los días de playa en la hielera. Los periódicos, las cervezas. No se ve, pero al costado, entre repisas de yeso, se guardan cientos de fotos, a veces tan niñas, viendo de reojo al tiempo mucho antes de pasar. A veces soy así, como el tiempo antes de pasar, como una fotografìa en reposo, esperando la sorpresa, como el libro nacido de sus propias manos. Un escrúpulo aterido en la conciencia, un bastión de memorias oxidadas, cuando sosteniendo en las manos una carta desleída me dan ganas de llamar de nuevo, escuchar su voz y olvidarlo todo, pero me detengo... como las memorias se detienen por el cuarto y se suceden, se mezclan inertes justo antes de pasar, sucediendo sólo su aroma, y encerrarse en un lapso de tiempo, en ese espacio, sin momento, a esperar.

¿Chistes?

"El día que me muera no sé qué voy a hacer..."

=ò(

"Una vez me topé con unos alienígenas. Les pregunté que si qué andaban haciendo por aquí. Me dijeron que dando la vuelta. Cuando yo doy la vuelta, les dije, no me alejo más de 10 kilómetros de casa. Solíamos ser así, me dijeron, creo que hemos evolucionado."

Sin máscaras

Siento muchas ganas de morir.
Muchas.
Porque nunca pude vencer su terquedad.
Ésa que dice que no la quiero, y no la quise,
mucho menos que la amé.

Y digo yo: La amé con toda el alma, quise hacer todo por ella...
pero quería fuéramos felices juntos, en lugar de estar peleando.
En lugar de que yo, por mis culpas, haya creado alguien capaz de odiarme tanto,
que me dice tantas cosas que saben me van a lastimar.

Quisiera decirle que uno tiene derecho a cansarse,
que si me fui fue por todo eso...
pero jamás porque le haya mentido.
Jamás.

Quiero desearle toda la suerte del mundo
aún cuando se va con la única persona capaz de hacer polvo mi corazón.
Quiero decirle que un día deseo verla y sonreír, porque es feliz,
porque encontró a alguien que de verdad la hace amar la vida.
Quiero que me perdone por todo eso que la hice sufrir y llorar,
por todas esas cosas que hice mal sin saber o sabiendo.

Quiero que me crea, Dios, quiero que ella,
ella entre todas las mujeres que han existido,
sienta un poco de amor por mí
y deje de odiarme;
o deje de decir que no me odia...
pues le soy indiferente.

Quiero llorar hasta hartarme,
hasta que este dolor muera y pueda respirar.

Quiero, en verdad quiero,
que todo el mundo sepa que la amé como nunca había amado a alguien,
porque creí que esos momentos maravillosos podían durar para siempre.

Quiero que sonría, Dios, cuando se acuerde de mí,
pues ella me dio, sin duda,
la felicidad más grande de mi vida hasta hoy:
su sonrisa.

Yo seguiré viviendo por esas ganas de encontrarle de nuevo,
en cierta manera,
en sentimiento puro,
en los ojos de alguien más.


Vive como siempre has querido, Jess.
Perdóname por no entenderlo.

...

Trova

La trova es un canto típico que abunda en muchas regiones del mundo. Cada comarca expresa a su través sentires populares de su región, y en general este tipo de cantar se apoya en todas partes en una música fácil, simple, contrapunteando la cual lo importante son la letra y su contenido.

La trova nació de los cantos que difundieron los caballeros medievales a través de los juglares. Los ibéricos recibieron de los franceses el canto de los juglares hasta 1400, cuando la burguesía toma la iniciativa cultural, y ya no compone música sino que agrega diferentes textos a las mismas melodías.

La odio.

Oficialmente, mi comentario termina ahí: La odio. No es necesario sigan leyendo, porque lo que sigue es únicamente mi opinión, y es una discusión sin fin.

¿Por qué la odio?

Imagina un filósofo de la vida, de esos odiosos, que se creen distintos por decir frases geniales o por tener un sentido elevado de la verdad, obviamente, porque les encanta sentirse distintos, lo que los lleva a incluso vestirse de manera extravagante, pero siempre igual a un montón de gente, gritando lo que un montón de gente, terminando ser lo mismo de siempre, como cualquier tipo... pero egocéntrico.

Ahora, agrégale el misticismo de saber tocar la guitarra, saber hacer música, saber cantar.

El horror.

Ahora, agrégale la estúpida lucha entre los "verdaderos" trovadores y los trovadores vendidos; los que de hecho, pueden vivir de su imagen de trovadores, de sus intentos, de su falsedad.

Se supone que un trovador canta sobre las penas en su interior, y las de su semejante. Canta contra las injusticias del gobierno y sus sistema, y demás. Lo cual hace imposible que te hagas de dinero, porque para hacer dinero, debes tener contento al gobierno; ya sea pagando impuestos, o sea, generándole ganancias. Imaginen cuánto empeora esto si el mismo gobierno favorece a un trovador a que tenga éxito. Todo de pronto se perdió. El sentido del trovador, el por qué estaba ahí en un principio, el por qué existía, cuál es la función del trovador; porque ahora no podrá hablar mal del gobierno, no podrá develar las injusticias reales, no podrá luchar contra su mismo mecenas.

Lógico.

El pedo es que: a mí me vale madre.

Quizá el puto trovador se quiso hacer del dinero del pueblo y del mismo gobierno para comprar armas, ejércitos, e iniciar un golpe de estado. Quizá le manda su dinero a todos los que sufren por culpa del gobierno. Quizá...

Quizá el wey se aprovecha de nuestras mentes débiles y se hace millonario y se acuesta con tu hija. Quizá...

Quizá el verdadero trovador se vaya al cielo, quizá sea admirado y seguido por mucha gente aunque jamás tenga un centavo, quizá...

La verdad es que la música suele ser una mierda (que es incluso intencional) y las letras pues, suelen ser lindas, poéticas, profundas, originales, hermosas, quizá.

La odio.

No porque sean ricos, sean pobres, sean lo que son; nomás porque me tienen harto con sus mamadas sobre si Ricardo Arjona es el diablo, por vendido, y Salvo Ruiz tiene su monumento en la Antioquia.

Chinguen a su madre, si van a hacer algo, háganlo, si no... no. No sólo se trata de despotricar contra el mundo y quejarse; se trata de hacer algo o callarse la pinche boca.

¿Ustedes creen que a los ganadores del nóbel les importaba ganarse el premio cuando empezaron esa lucha? Quizá sí, quizá no. Me vale madre. El caso es que, mientras haya algo bueno, lo voy a aplaudir y a seguir, y cuando haya algo malo lo voy a rechazar o a combatir, sí; pero siempre y cuando de verdad afecte el panorama en general de lo que el mundo necesita y busca.

Aunque no lo crean, la democracia se trataba de eso; de buscar el bien mayor -que no el absoluto- para toda una comunidad. Piensen en eso y luego abran la boca. Si sienten que no tienen voz, busquen sonar mejor, más alto, más fuerte, pero sobre todo, más inteligentes.

A mí me caga Arjona; pero no es malo el pendejo, divierte a mucha gente y si un pendejo pseudo trovador millonario me hace enojar y me nubla la vista acerca de que el gobierno nos está chingando... pues entonces quizá, por pendejo, me lo tengo bien merecido.

He dicho.

Anécdota brevísima

Entonces le dije a su padre:

-Espero que la cogida haya estado muy buena, porque lo que vino después, pffffff...